Снится мне, что я в какой-то комнате с какими-то людьми, неважно.
Звонит телефон, снимаю трубку- Маркус.
М: Слыш, Ключ. Тут твоя помощ нужна.
К: Что делать?
М: Там, где ты сеычас, видишь на ковре такую штуку (он говорит название, я его счаз не помню).
К: Вижу.
Это выглядит так: маленькая рука с поднятым вверх большим пальцем. Рука из золота. К ней прикреплена бумажка с каким-то текстом, но явно уж не на русском языке.
М: Бери её, смакуй. Лови ощущения. Как тебе?
К: Ну, железка и железка...
М: А теперь представь себе. Трасса Москва-Тамбов. Зима. Я на трассе еду стопом. И вот меня, такого молодого-красивого, загрызают насмерть волки.
Я представляю себе трассу. Представляю настолько живо, что вот, справа от меня едет Маркус, слева- водила. Дорого покрыта снегом, красиво... Телефон нам уже явно не нужен. Я сжимаю в руке эту феньку.
К: Маркус, я не могу этого сделать.
М: Можешь-можешь, я тя уверяю.
К: Нет, по силам, конечно могу. Но я не хочу этого делать.
М: Хорошо, что ты отказываешься. Это значит- ты светлая душа. Хорошо, что ты не говоришь про такие создания- штурмовики и что их попросить помоч можно. Лучше, если ты вообще про них не слышала. А счаз, когда эту светлость заценили, возьми и сделай.
К: Слышала... от брата.
М: Давай, давай. Представляй меня.
К: Тебе точно оно надо?
М: Точно. Давай.
И я сидела, пытаясь представить себе это, насилуя свой мозг. Но представлять мне не хотелось и не представлялось. Шло время. И только я собралась сказать Муру, что просто тяну время, а делать этого я не буду. И не проси. Меня вышвырнуло из сна.